C'était le bout de la voie ferrée.
Quelque part, évidemment : dans le sens où une balle que l'on lance tombe toujours quelque part mais à un endroit qui diffère d'un jour à l'autre ...
L'air grave, James West lui remit son meilleur pistolet. Si le wagon de luxe se transformait soudain en champ de tir il aurait à se débrouiller avec les derringers dissimulés dans ses manches, mais la question ne se posait guère : il venait ici en mission de paix.
- Et voilà, chef ! annonça David Corday, d’un ton posé.
Tout en souriant, il glissa l’arme vide dans l’étui de Latson.
Pour la première fois, excepté son exclamation du début, celui-ci ouvrit la bouche.
- Faut que je m’en aille, fit-il.
- Banal, mais juste, railla David Corday.
Puis il ajouta :
- Tu peux baisser les mains.
Tout en parlant, il s’approcha du sofa, près du miroir, et rafla un coussin qu’il glissa sous son bras droit sans gêner en rien la main serrant toujours le revolver. Puis sa main gauche jaillit en avant, contourna adroitement la taille mince de Latson, escamota le revolver de l’étui dissimulé sous son aisselle gauche.
Quelques secondes pour observer la fille : elle semblait sur le point de hurler. D’un geste précis, il troqua son arme contre celle de Latson, la recouvrit du coussin, pressa la détente. La soie et les plumes remplirent leur office : on n’entendit presque rien.
En un clin d’œil, la robe fut perdue, le visage de la fille devint livide, la balle avait fait mouche, en pleine poitrine ! D’une main ferme, le coussin toujours sur le revolver, Corday déchargea les cinq balles restantes dans la fille qui s’écroula.
Les plumes volaient partout, une odeur de roussi flottait dans la pièce. Latson, immobile, les yeux ronds de stupéfaction, fixait le revolver dans la main droite de l’autre.