Rick Bass

Les pâtures étaient rendues tendres et grasses, l'herbe couleur émeraude à cause de l'alternance des gros orages et des périodes ensoleillées en mai ; les paysans n'avaient pas encore entamé leur première coupe de foin. L'eau des rivières, maintenant d'un bleu limpide, s'était délestée des alluvions accumulés au fond durant l'année, récurant toutes les pierres. De temps à autre, son père et elle voyaient un aigle d'Amérique perché sur une branche de peuplier en surplomb de la rivière. Il y avait davantage de cervidés dans les champs que de bétail - ils repéraient parfois quelques bœufs Angus noirs, telles des taches de charbon de bois flambant neuf parmi tout ce vert lavé par la pluie, mais c'étaient surtout des cervidés, des biches au ventre gonflé de faons prêts à naître, d'autres tout arrondies par la lactation, leurs faons déjà mis au monde, mais pas encore visibles, dissimulés dans les herbes hautes. Les ramures violettes des jeunes bêtes luisaient lorsqu'elles traversaient les puits ou les rayons obliques de cette lumière qui déclinait lentement. Lilly avait douze ans, son père seulement cinquante-deux.