Robert Bloch

Geneviève rêvait des yeux de Gordon, du visage de Gordon, des mains caressantes de Gordon et d'autres mains qui écrivaient Madame G. Gordon Gregg sur toutes les portes, sur tous les murs, le long des corridors qui conduisaient au lit où des yeux guettaient et attendaient l'arrivée de l'épouse, l'épouse de l'ombre, dans ses voiles noirs, s'étendant sur la couche nuptiale éclairée de cierges noirs... et soudain des mains s'abattaient avec brutalité sur elle, s'acharnèrent cruellement sur elle, des mains qui n'étaient pas celles de Gordon, et elle se mit à crier.
Non. Les ombres ne crient pas. Et elles n'étaient pas une ombre, mais au contraire bien réveillée, assise, droite dans son lit. Non, elle ne criait pas. Elle entendait crier. Puis un grand silence régna. Pas le moindre écho, mais seul le bruit de sa respiration haletante.
Geneviève secoua la tête pour s'éclaircir les idées. Un cauchemar voilà ce qu'elle avait eu. Crier, ou entendre crier... Aucune importance, puisque cela sortait de son imagination.