Robert Crais

Je montai vers la porte et pesai de tout mon poids sur le bouton de sonnette, jusqu’à ce qu’elle vienne ouvrir. Elle m’avait paru plus vieille de loin, avec ses cheveux gris crêpelés.
— Je ne vends pas de timbres de Pâques. C’était pour rire.
— Je sais, et je sais aussi que vous savez que je le sais. Vous êtes de la police. Je vous ai vu hier, et vice versa.
Elle s’appelait Tina Isbecki, je me présentai en prenant soin de ne pas la détromper. Les privés se laissent toujours porter par le courant. C’est-à-dire qu’ils mentent. (Page 104)