Robert Hillman

Pourtant il restait une part d’ombre en elle, que Tom ne pouvait atteindre. Parfois, elle tournait les yeux vers lui, mais ne le voyait pas. Elle était à des milliers de kilomètres de là. Une fois elle lui dit : « Tom, laisse-moi, va ailleurs ». Il savait qu’elle entendait par là juste un moment, une heure pas plus, mais il avait l’impression qu’elle le giflait. Il lui était impossible de prendre ça calmement. Il observait cette silhouette affaissée et avait envie de la secouer, de la sortir de cette humeur sinistre. Il se rendit dans le hangar, déambula dans l’obscurité que perçaient des tiges de lumière dorée. Il imagina partir, tel qu’il était, sans même se changer. Faillit le faire. Sut que c’était impossible. S’il la quittait, sa chair se détacherait de ses os.