Roger des Roches

 
 
Les mots beauté et tristesse,
et désarroi,
comme des X sur mes lèvres.
Puis ce mot que je n’ose jamais prononcer.
Puis les vagues,
le reste, qui vient, qui craque,
les arbres, dentelle frileuse qui coiffe l’île en face de moi.
Si je desserre les poings,
où suis-je donc dans ce qui menace
de s’effacer ?