Je ne suis pas une femme,
j’ai les yeux petits
et, dans la nuit, moi,
je retire ce qui me couvre, moi.
Impossible de voir si la lune ment,
si on a sali le ciel,
si les mots, moi, forment des rubans ou des grimaces.
J’ai les yeux chauds, frais, indifférents.
J’ai raison : je n’ai plus sommeil, sommeil.