Romain Slocombe

Aujourd'hui, je me retourne vers mon passé. Que reste-t-il des étreintes enivrantes, des baisers furieux, des caresses, des morsures, des râles, des cris, des folies ? De ces battements violents de nos coeurs, ces montées de nos sèves, et ces transports, et nos divines extases ? Que reste-t-il ?
Rien.
Ou si peu. Des souvenirs qui pourraient être autant d'illusions. De fables. De mensonges.
J'aurais pu les inventer, toutes ces liaisons dont je viens d'ébaucher la liste. Ou vous pourriez ne pas me croire. Quelle importance ? Y crois-je moi-même ? J'ai oublié tant de prénoms, tant de visages et tant de corps...
Si mon passé possédait si peu de consistance, me dis-je, assis à la table silencieuse devant le jardin morne [...] S'il en était ainsi, que la fine et gracieuse main d'Isle eût fait jaillir mon sperme, ou que ce fût seulement son fantôme... y avait-il là une différence vraie ?
Car c'est elle, et point une autre, dont j'avais murmuré le prénom [...] Elle, qui a ordonné à mon vieux coeur de battre la charge. Elle, qui a fait que j'ai cru mourir.
Cette nuit, Elsie Berger, Isle Husson -qu'elle le sût ou non ne comptait guère- avait été mienne.
La conscience de ce rût brûlait en moi plus fort, cent fois, mille fois plus fort, que tous les fragiles souvenirs d'amours qui s'amenuisent pour se mêler, se confondre et disparaître à jamais dans l'abîme du temps....