Ron Leshem

Beaufort, c'est Ochri. Il rampe vers moi, se couche à mon côté, me mouline l'oreille avec ses chuchotements. C'est toujours comme ça, avant que l'obscurité s'évanouisse, qu'il faut qu'on se taille, et lui, sa crise le saisit : "Dis-moi Erez, bihyat, sur ta vie, comment j'ai fait pour me retrouver ici ? Qu'est-ce que je fous ici déguisé en buisson ? Pourquoi je me peinturlure la figure ? Je suis quoi ? Un gamin ? Qu'est-ce que je fous dans cette forteresse de croisés, dis-moi, espèce de trou du cul ? Dis-moi, je fais de la figuration dans la Bible ? Je suis un demeuré pour pisser dans une bouteille ? Qu'est-ce que je branle ici sous moins mille degrés, dans la neige, à attendre de descendre je ne sais quel Arabe qui aura fait l'erreur fatale de quitter son lit à 3 heures du matin ? Ca te paraît logique ? Ensuite, je dois retourner dans cette poubelle répugnante où je me couche, là-haut, dans le bunker, c'est logique ? T'as vu où je dors, dis-moi ? Je me sens mal ici, très mal. Des adultes ne doivent pas vivre comme ça, le nez dans cette boue noire et blanche, en pleine nuit. C'est bizarre, trop bizarre pour moi. Ouvre les yeux : ça fait mille ans que des gens meurent sur cette montagne, il ne serait pas temps de baisser le rideau ? Sur ma vie, ça n'est pas logique, j'arrive pas à réaliser qu'il existe un endroit comme celui-là, Beaufort. Je te le dis : un endroit comme celui-là, ça devrait pas exister. Et on est là, tout englués dans ce cauchemar, par erreur.