Rosa Montero

Je ne révèle rien en disant que, lorsque nous tombons follement amoureux de quelqu'un, nous ne voyons pas la réalité de cette personne, mais que nous utilisons celle-ci comme un portemanteau sur lequel nous déposons l'ectoplasme de l'homme ou de la femme idéale. Saint Augustin appelait ça aimer l'amour ; car nous, les passionnés, nous n'aimons pas les personnes, mais l’excitation, la merveilleuse euphorie que nous procure le fait de nous croire amoureux. C'est pour ça que le passionné typique répète inlassablement le même schéma : il jette sur le premier qui passe à portée de sa main son modèle d'adoration idéal et il l'y maintient en pédalant à toute allure avec son imagination pendant plusieurs mois, jusqu'à ce que la réalité s'érode et que le mirage tombe en poussière. Moment où nous éteignons le projecteur avec lequel nous envoyions sur l'autre la diapositive du parfait être aimé et nous partons voir ailleurs avec notre fanfare, c'est-à-dire avec notre faim d'intensité intacte et le syndrome du manque hurlant dans nos tripes, en quête d'un autre mannequin en chair et en os sur lequel nous inventer l'homme ou la femme de nos rêves.
(P170-171)