Nous gravîmes l’escalier. Mais, sur le seuil de la porte, nous nous arrêtâmes, pétrifiés. Le cadavre n’était plus seul. Agenouillé au pied du lit, la tête dans ses mains, le pasteur, Mr Rider, priait. Il s’aperçut de notre présence et leva les yeux. Je n’oublierai jamais l’expression de son visage. Il évoquait l’agonie d’un martyr telle que les tableaux des primitifs la représentent. Ses joues étaient livides et sa mâchoire inférieure pendait comme s’il ne contrôlait plus ses réflexes.