Ruta Sepetys

Je contemplai notre photo de famille, qui trônait avec les autres devant la place vide. Nous avions toujours passé Noël à la maison. Il n'y avait jamais eu de Noël sans clochettes tintinnabulantes dans les rues ni sans tièdes odeurs s'échappant de la cuisine. Je me représentai la salle à mangé plongée dans l'ombre, le lustre entortillé de toiles d'araignée et la table couverte d'une fine couche de poussière. Je pensai à mon père. Que faisait-il à présent? Avait-il un tout petit quelque chose pour Noël - ne serait-ce qu'un minuscule morceau de chocolat à laisser fondre sur sa langue?
Mathilde Coste