Ryû Murakami

Pendant que je tâtais du bout de la langue les parties de mes gencives vaguement égratignées par l'insecte, la rosée répandue sur l'herbe me rafraîchit le corps. L'odeur m'enveloppait complétement, je croyais sentir la fièvre qui m'avait tourmenté et épuisé s'écouler lentement dans le sol. Couché sur le ventre dans l'herbe, je songeais que depuis toujours, je vivais au contact de choses que je ne comprenais pas. Ni même cet instant, ni même ce jardin d'hôpital et cette nuit douce n'y changerait rien, j'en étais sûr. Le grand oiseau noir continuait à planer et à battre des ailes et, tout comme l'herbe amère et le scarabée rond, j'étais emprisonné dans son énorme ventre maternel.