Salman Rushdie

L’homme qui venait de s’exprimer aussi peu discrètement était un type dégingandé, aux cheveux frisés à la Garfunkel, la quarantaine, et qui promenait un chien moucheté. Solanka mit un moment à voir l’oreillette du téléphone à travers le halo de cheveux roux. Ces temps-ci, songea Solanka, nous ressemblons tous à ces poivrots ou ces cinglés qui confient leurs secrets aux quatre vents en déambulant. Il avait devant lui l’exemple frappant de cette réalité contemporaine désintégrée qui le préoccupait. Art-le-promeneur, qui n’existant en cet instant que dans le continuum téléphonique – un néo « sound of silence » - , ignorait complétement que dans l’autre continuum, celui de la 70e Rue, il révélait ses plus intimes secrets à des inconnus