Sarah Quigley

«Mais qu'est ce qui vous arrive ? Qu'attendez-vous pour jouer ?»
Le trompettiste ne releva pas la tête.
«Désolé, monsieur, je ne peux pas, je n'ai plus de souffle», argua-t-il d'une voix éteinte, empreinte de souffrance et de désespoir.
L'air était si froid que, une fois aspiré dans les poumons, il était pénible de l'expulser.
«Si vous avez assez de souffle pour parler, vous en aurez pour jouer, rétorqua Elias, la respiration hachée. Accrochez-vous. La musique de Chostakovitch n'est pas pour les défaitistes.»