Sarah S. Cope

À l’époque, je n’étais encore qu’une ado insouciante. J’avais grandi dans une belle maison en banlieue. J’avais fréquenté un lycée exclusif et à l’abri du monde où j’avais des amis à la pelle. La pire tragédie endurée jusqu’à ce jour tragique fut quand je perdis mon hamster à l’âge de sept ans. Et puis, je me suis retrouvée confrontée à la perte de mon père. Je n’avais jamais ressenti une telle douleur.
Ma mère et moi n’étions pas les seules personnes à faire leur deuil : il avait laissé derrière lui des tonnes de clients avec qui il avait tissé des liens étroits au fil des années. Et pour le plus grand divertissement des médias, des douzaines de célébrités étaient venues à son enterrement et avaient assisté à la mise en terre du cercueil de leur vieil ami, sous la pluie et trempées dans leurs vêtements de designers. Je me souviens les avoir regardées, toutes si raffinées, chics et glamour en cette occasion pourtant si funèbre.
Cependant, je ne pouvais pas en dire autant de la brute qui se tenait en face de moi. C’était le genre de mec qui était plus à l’aise dans un champ de bataille médiéval que dans un costume.