Quelle est donc la raison de ce pouvoir mystérieux, de cette attraction vénéneuse pour la passion, que même le souvenir de la souffrance rend si chère ? Quel est donc ce bien qu'on ne saisit jamais, auquel on aspire dès l'enfance, vers qui la jeunesse orgueilleuse et conquérante, dans l'épanouissement glorieux de sa chair, tend ses mains avides, que l'on regrette, l'âge venu, de n'avoir pas cueilli, que l'on ne possède jamais vraiment ?
Quelle est donc la raison de ce pouvoir mystérieux, de cette attraction vénéneuse pour la passion, que même le souvenir de la souffrance rend si chère ? Quel est donc ce bien qu'on ne saisit jamais, auquel on aspire dès l'enfance, vers qui la jeunesse orgueilleuse et conquérante, dans l'épanouissement glorieux de sa chair, tend ses mains avides, que l'on regrette, l'âge venu, de n'avoir pas cueilli, que l'on ne possède jamais vraiment ?
Car où s'ébauche une histoire ? Aux premiers faits qui la constituent ou dans les tréfonds de l'âme humaine où foisonnent tant de rêves, d'aspirations, de fantasmes, de scénarii inventés, de frustrations, et tout cet héritage de notre ascendance dont est pétri notre cœur, fait de chair et de sang ?