Sébastien Saffon

La brume entourait les lampes des réverbères d'un halo fragile. S'en échappait une lueur faiblarde qui étirait les ombres au sol des rues désertes de Florac. Aussi loin qu'on regardât, les volets étaient clos en dehors d'un rare fenestron ici ou là qui laissait entrevoir une lampe allumée derrière ses rideaux. A vingt et une heures, un soir de décembre, nul n'aurait eu l'idée de traîner ses guêtres dans le froid vif que poussait le vent de cers en s'engouffrant dans les ruelles tortueuses. Seuls trois ou quatre chats de gouttière un peu plus hardis que les autres avaient osé s'éloigner du rebord ronronnant des cheminées pour affronter l'obscurité.
Pourtant, lorsqu'on s'approchait de la placette, pour aussi incongru que ce fût, deux silhouettes encapuchonnées se détachaient dans la lumière d'un lampadaire. Près d'elles, deux bicyclettes abandonnées contre un platane les attendaient. Leur conversation chuchotée n'était que murmures. Pour qu'on ne les entendît pas ? Ou pour ne pas déranger le village presqu'endormi ?