Serge Berthou

Il régnait un climat de fin de partie, comme si l’on allait passer à un nouveau chapitre. Cela se voyait dans les regards, se sentait dans les intonations de voix : la promenade était finie. Le peuple espagnol allait sortir les griffes. Partout où ils passaient, le tocsin faisait entendre son tintement lugubre. Chaque paysan qu’ils allaient croiser pouvait sortir une navaja des plis de son manteau et la planter dans le dos du plus proche. Chaque cri rauque des charrettes espagnoles aux roues pleines pourrait couvrir les cris de douleur d’un soldat agressé… Ils ne seraient plus jamais tranquilles.