Shannon McKenna

— Tu viens ? demanda-t-elle par-dessus son épaule.
Il s’immobilisa sur le seuil de la salle de bains tandis qu’elle faisait couler l’eau pour qu’elle soit à la bonne température. Elle déploya une serviette et la plaça sur le rebord du bac de douche afin que sa fraîcheur ne lui morde pas le dos.
— Je peux le faire moi-même, dit-il. Il suffit que tu m’expliques.
— Non, je veux le faire comme il faut. Enlève ton T-shirt, sinon il va se mouiller.
Il hésita si longtemps qu’elle se tourna vers lui pour le questionner du regard.
Ses traits étaient tendus et il avait l’air pitoyable, les mains crispées sur l’ourlet de son T-shirt comme un petit garçon terrorisé. Erin lissa la serviette sur le rebord de la douche.
— Qu’est-ce qui t’arrive, Connor ?
Il garda le regard obstinément baissé.
— Je ne suis pas très beau à voir. Mes cicatrices… Elles… sont vraiment affreuses.
Mon Dieu. Son corps lui donnait des complexes. Quelle ironie ! Erin s’empressa de masquer la bouffée d’émotion qui la submergea derrière un éclat de rire, puis se leva, attrapa le bas de son T-shirt et tira dessus.
Connor referma les mains sur les siennes.
— Erin, je…
— Chuuut, l’apaisa-t-elle. Lève les bras.
Il la laissa le dépouiller de son T-shirt. Erin sentit son souffle se bloquer dans ses poumons. Il était divinement beau. Sous sa peau lisse et cuivrée, ses muscles étaient aussi puissants, fermes et ciselés que ceux d’un cheval de course. Une cicatrice de brûlure remontait depuis ses côtes jusqu’à son épaule gauche, puis descendait le long de son bras jusqu’à sa main. Erin frissonna. Il avait frôlé la mort de très près.
— Mon Dieu, Connor, souffla-t-elle.
— Je t’avais prévenue, dit-il d’une voix sans timbre. C’est moche, hein ?
Elle effleura son épaule du bout des doigts. Il eut aussitôt un mouvement de recul.
— Pardon. Ça fait encore mal ? s’enquit-elle d’un ton anxieux.
Il secoua la tête, mais n’osa pas affronter son regard.


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