Sierra Dean

L'assassin qui portait toujours son masque de ski, retenait l'une des jeunes vendeuses en otage. Il avait passé un bras autour de son cou - elle semblait à moitié étranglée - et avait niché son pistolet dans la masse de cheveux auburn de la fille. Elle s'agrippa à son bras, des rivières noires de mascara lui sillonnaient les joues, et elle me fixa d'un regard suppliant.
— Laisse partir la fille, dis-je, mon arme pointée sur le masque de ski argent que j'apercevais derrière la tête de l'otage.
— Je me fiche d'elle. Je suis venu pour toi.
Une douzaine de paires d'yeux convergèrent dans ma direction. Toute cette vision d'horreur, c'était à cause de moi et maintenant, tout le monde était au courant.
— Dommage pour toi, elle n'est pas seule, constata Mercedes, qui pointait son flingue dans sa direction.
De là où elle se tenait, il lui serait facile de lui tirer dans la tête sans toucher la fille.
— NYPD, connard, tu as le droit de garder le silence, reprit-elle.
La panique flamba dans le regard du tireur. Il était piégé et il le savait. Il y avait deux armes braquées sur lui. Impossible pour lui de finir le job et de s'échapper. Il écarta l'arme de la vendeuse, et d'une poussée vers l'avant, il la projeta sur moi. J'attrapai la fille avant qu'elle ne tombe et elle pleura contre mon épaule. Le bras qui tenait mon pistolet n'avait pas bougé.
Je ne prévis pas ce qui s'ensuivit.