Sigolène Vinson

2.



Des stalactites frangent les canalisations. Quelque chose
pourtant crie chaleur : le pin du sauna perle de résine. La
sève monte, est-ce l’annonce du printemps ? Les gouttes qui
naissent aux jointures des lattes ne sont pas encore de l’ambre,
elles n’en n’ont que la couleur. Olivier, qui veut se réchauffer,
les touche. La pâte est odorante sur la pulpe de son index,
il en rapproche son pouce. D’où vient ce plaisir de se coller
les doigts, privant la main de sa qualité » préhensive ? Olivier
n’a rien su écrire d’autre que le « roman du siècle », inapte
à emboutir les cames, à s’emparer de l’objet. Il éloigne son
index de son pouce, la substance drée s’étire en longs fila-
ments. L’action est jolie mais vaine, l’écriture refuse d’adhé-
rer à cette imitation de papier tue-mouches.

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