Sigrid Undset

De l'extérieur, de la nuit et de l'obscurité lui parvenaient le chant puissant du fjord et l'écho des vagues qui s'écrasaient contre la côte. La nouveauté de ce qui l'environnait se mêlait, dans sons esprit, au sentiment étrange de son propre corps déformé et aux impressions inconnues qui s'agitaient en elle. Elle voulait penser à ce qui allait venir, à toutes ces petites choses qu'elle tenait dans ses mains et qui habilleraient un être vivant – mais elle ne pouvait. Elle ne pouvait ni se plaindre ni se réjouir – son cœur était étrangement calme. Elle était tranquille, comme l'est toute femme saine, dans l'attente de cet évènement que personne ne saura décrire d'avance, que personne ne saura jamais raconter après – cet évènement qui ne ressemble en rien aux évènements extraordinaires et complexes de tous les jours, qui est étranger aux sentiments diffus et agités du quotidien – cet évènement qui est simple et naturel comme les propres miracles de Notre-Seigneur.
L'enfant vint et s'en alla aussitôt, avant que la mère eût pu saisir et comprendre le miracle, avant que l'enfant eût été associé à la vie quotidienne et à ces innombrables petits soins et soucis de tous les jours. Elle rentra au foyer, les mains vides.