Silvia Avallone

Ils ne se dirent pas bonjour : ils en étaient incapables. Cette douleur ne faisait pas seulement mal, elle était une honte touchant ce qu'ils avaient de plus intime. Les ovaires, les testicules, la capacité de donner la vie.
Elle savait ce qui allait suivre : [il] prendrait la télécommande pour baisser la température dans toutes les pièces, il irait se déshabiller dans leur chambre et passerait un temps infini sous la douche. Elle commencerait à couper des courgettes et des tomates, largement en avance, puisqu'il n'était que six heures du soir.
Ils mettraient longtemps à trouver une phrase à dire, un point d'appui. N'importe quoi, le réchauffement de la planète, les bimbos de Berlusconi, tel commentaire d'un politicien débile. Glisser ce énième échec sous le tapis. Et recommencer. Un nouveau cycle. Un nouvel emprunt à la banque. Combien de temps encore ? Combien de doses ? De bêta négatifs ? Etait-ce logique, humain ? Elle avait oublié quand leur était venu ce désir d'enfant. Quand ils faisaient encore l'amour, au lieu de ces attentes épuisantes chez les médecins. Comme ça, par jeu, sans calculer les jours.
(p. 94-95)