Silvia Avallone

Sa mère [lui parla] d'une voix douce, comme si elle était devenue quelqu'un d'autre.
Je ne m'étonnai pas, j'avais l'habitude. Je savais qu'il y avait en une mère deux extrêmes et qu'elle passait sans sommation de l'une à l'autre. Tu avais beau la détester, revenait toujours le besoin physique d'être prise dans ses bras, acceptée. Toi, dérisoire, elle gigantesque, une différence impossible à combler qui (...) compromet parfois toute ton existence.
(p. 71)