Simone Elkeles

Tournant la tête, je plonge mes yeux dans les siens, plus sombres et plus intenses que jamais.
— Pourquoi me regardes-tu ainsi ?
— Te souviens-tu de l’accident ? demande-t-il gravement.
Je secoue la tête.
— Tu ne te souviens de rien ? Ni de la conversation que nous avons eue avant l’accident, ni du moment où je t’ai renversée ? Rien du tout ?
— Non. C’est le trou noir. Je sais seulement ce qu’on m’a raconté.
Il cligne des yeux, puis détourne la tête.
— Nous avons eu une dispute, toi et moi.
— À quel sujet ?
Il émet un rire bref.
— Kendra.
Je ne veux pas qu’il sache la vérité. Que je me rappelle chacun des mots cinglants sortis de sa bouche quand je lui ai avoué que je l’aimais. C’est le seul moment de cette soirée qui soit limpide dans ma mémoire. Tout le reste est noyé dans le brouillard.
— Je ne m’en souviens pas.

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