Sonja Delzongle

Un silence moite plane au-dessus de Max, tel un arcus menaçant ou une supercellule en formation. Il a l'impressin de se déchirer en deux cellules. Dont l'une se disloquera à son tour pour aller mourir. L'autre éclatera sans prévenir et ira se répandre en mots aussi cinglants et glacés que des grêlons à l'intention de celle qui vient de lui arracher son âme. Le priver de lui-même, de son identité, de son existence. De son amour.
A cet instant, il voudrait être la foudre et la frapper, frapper de tous les éclairs du ciel son coeur de pierre, il voudrait être la tornade qui s'abattrait sur elle et l'emporterait, pauvre petite feuille perdue dans l'oeil du cyclone. Il voudrait prendre toutes les formes possibles pour l'atteindre, la broyer, l'anéantir. A cette seconde, il voudrait être noir comme l'orage.