Stefan Zweig

Un bref éclair pâle donna le signal et, à l’instant, des trombes d’eau martiales s’effondrèrent sur nous dans un vacarme de clairons et déversèrent sur notre train en marche les feux de leurs mitraillettes humides. Durement touchées, les vitres gémissaient sous les coups sonores de la grêle et le tourbillon de fumée grise de la locomotive s’inclinait vers le sol en signe de capitulation. On ne voyait plus rien, on n’entendait plus que le fracas de l’averse qui chutait avec brutalité sur le verre et l’acier ; comme un animal martyrisé, le train essayait d’échapper à l’orage en courant sur les rails brillants.

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