Stéphane Dompierre

Bonne nouvelle : il n’y avait personne dans la voiture. J’ai
annoncé à Sandrine que nous allions devoir nous passer du
cadeau de ses parents, ce qui, au fond, m’arrangeait, puisque
l’inspiration m’arrive souvent lorsque je lave la vaisselle.
C’est ma mère qui me disait, le jour où elle s’est enfuie de
la maison, qu’on réussissait toujours à extraire du positif des
situations difficiles.
Une dame parlait au téléphone, appuyée sur le coffre de la
voiture. Je me suis approché d’elle, bousculant quelques écornifleurs
fascinés par les sièges en cuir défoncés, par la portière
arrachée ; la chose, tout de même, était spectaculaire. Rassuré
de savoir qu’elle discutait avec un garagiste et non avec la
police, j’ai attendu qu’elle termine son appel et je me suis présenté.
Elle s’appelait Hélèna, et sa main était froide et molle.
L’incident ne semblait pas l’avoir bouleversée. À voir son
visage, dont les orifices étaient désalignés à la suite de quelque
chirurgie ratée, elle avait connu pire. M’observant par un de
ses trous de nez, elle m’a expliqué qu’elle engueulait toujours
son mari parce qu’il a l’habitude de garer sa voiture un peu
n’importe où, illégalement ou pas, plus préoccupé d’arriver à
l’heure à ses rendez-vous louches ou à leurs traitements au
Botox qu’à respecter les lois. Sandrine, meilleure que moi en
relations publiques, a pris ma relève pour converser avec la
dame, avant que j’aie pu avoir des détails sur ces rendez-vous.
J’imaginais une bande de malfrats défonçant le garage, y
détrui sant tous mes instruments de musique et me coupant
une oreille avant de repartir. Hélèna nous a présenté, parmi la
foule, le personnel et les habitués du café Vernazza, d’où elle
arrivait.