Stéphane Dompierre

Je me suis levé pendant la nuit, je transpirais tant que je me
suis demandé si je n’avais pas pissé sur le matelas. Je me suis
ouvert un chemin parmi les boîtes jusqu’à la cuisine pour boire
un verre d’eau. J’ai bu de longues gorgées, puis j’ai observé la
ruelle pour découvrir d’éventuels voisins à épier. Personne à
cette heure.
Je me suis collé le nez sous un bras. Oui, c’est bien moi
qui dégageais cette forte odeur d’oignons. J’ai cru pendant
un instant que mon père se trouvait dans la pièce. Ça m’a fait
grimacer.
J’avais envie de fumer, mais mon paquet de cigarettes se
trouvait dans une des boîtes encore fermées. Il ne restait plus
de bière. J’ai sorti la bouteille de vodka du congélateur et
j’ai observé la feuille retenue au frigo par un aimant. Depuis
quatre jours, je cherchais une rime avec « muscle » pour finir
ce refrain. En inversant ceci et cela, j’en étais arrivé à chercher
une rime avec « estomac », ce qui ne m’avançait pas du tout.
Maudit soit l’imbécile qui a décrété qu’un texte de chansons
doit rimer ! Qu’on le pende par le gland sur la place publique,
qu’on le branche sur un iPod qui diffuse en boucle les albums
de Wilfred Le Bouthillier ! Même Baudelaire, vers la fin de
sa vie, s’est converti aux poèmes en prose.