Stéphanie Hochet

Il y a eu plusieurs fuites dans ma jeunesse. Celles dont j'ai parlé : les fugues. Comme j'ai aimé ces moments arrachés à l'ordre des choses, ces îlots de liberté enivrante. Même si elles ne duraient pas longtemps et que je rentrais dès le lendemain, je m'étais emparé d'un temps, d'un mystère, d'un espace qui ne m'étaient pas autorisés. Ce moment-là avait été le mien. J'échappais enfin à ma terreur d'hériter inconsciement des attitudes, des pensées, des façons de parler de cet entourage auquel je refusais de ressembler parce que je ressentais la charge de mort qu'il allait provoquer. En fuguant, je saisissais quelque chose de singulier, une partie d'existence qui n'appartenait qu'à moi.
Et puis, la seconde fuite a été la lecture. Lire, lire, lire. Lire seule, lire quand je suis entourée d'adultes, lire dans des lieux sans intimité. Resister au monde des autres, ceux que je n'ai pas choisis, en plongeant dans le monde plus ouvert de la littérature. Je disparaissais en écoutant les voix de Conan Doyle, Tolkien, Zola, Flaubert, Colette, Balzac... Je ne suis plus où mon corps réside.