Stephen Desberg

Ludwig Melchior. Ma fille n'avait pas choisi n'importe qui. Bayreuth, Wagner. J'entendais encore la musique de cet été-là.
Deux années à peine s'étaient écoulées depuis que mon ami Karl Jurgen m'avait assuré qu'il saurait contrôler la partition.
Ma fille était tombée amoureuse d'un chanteur. Mais la musique s'en était allée. Il ne restait plus que les paroles, scandées, éructées, sur le bruit des bottes !