Stephen King

Un coup de tonnerre claqua.
Un éclair fourchu zébra le ciel
et la foudre tomba sur l’horizon. Les soupirs rassurants du vent
dans les sapins s’étaient changés en hurlements de fantômes
furieux, en sifflements tragiques.
Les fusils tirèrent et le bruit se perdit dans le fracas du
ton
nerre et du vent. Garraty tourna la tête, certain qu’Olson
avait pris la balle. Mais Olson était toujours là, ses vêtements
flottants révélant la rapidité avec laquelle il avait perdu du
poids. Olson avait aussi perdu sa veste, en chemin
; les bras
sortant
des manches courtes de sa chemisette étaient osseux et
minces comme des crayons.