Stephen King

Peter flotta en chaussettes jusqu'au bas des marches . Le salon était juste là , au pied de l'escalier , mais ils ne le virent même pas : ils étaient face à face , trop occupés à jouer une pièce de théâtre complètement à chier pour laquelle personne achèterait jamais de billets . Son père dressé comme un coq sur ses béquilles , les yeux rouges et les joues broussailleuses de barbe , sa mère tenant son sac à main devant ses seins comme un bouclier et se mordant les lèvres . C'était horrible . Et le pire dans tout cela . C'est qu'il les aimait .