Stephen King

Il est parti en riant, d'un pas souple et gracieux, comme s'il n'avait pas mal, autant que moi, comme s'il n'avait pas des ampoules, autant que moi, comme s'il n'avait pas été piqué et taraudé par les moustiques, les chiques et les mouches noires, autant que moi. Comme s'il n'avait aucun souci au monde, comme s'il allait retrouver un appart superbe au lieu d'une maison de trois pièces (une baraque, plutôt) sans eau courante, avec des carreaux cassés recouverts de plastique et un frère qui l'attendait probablement à l'entrée.
Même si j'avais su ce qu'il fallait dire, je n'aurais peut-être rien dit. La parole détruit les fonctions de l'amour, me semble-t-il - Qu'un écrivain dise ça peut paraître énorme, mais je crois que c'est vrai. Ouvrez la bouche pour dire à un cerf que vous ne lui voulez aucun mal et vous le voyez filer avec un bref coup de queue. Le mot fait mal. L'amour n'est pas ce que ces trouducs de poètes comme McKuen veulent vous faire croire. L'amour a des dents et ses morsures ne guérissent jamais. Aucun mot, aucune combinaison de mots, ne peut refermer ces morsures d'amour. C'est l'inverse qui est vrai, ironiquement. Quand ces blessures cicatrisent, ce sont les mots qui meurent. Croyez-moi. j'ai fait ma vie avec les mots, et je sais que c'est vrai.