Ce n’était pas le feu qui lui sculptait un visage si différent, se dit Térisa. Ce n’étaient pas les jeux d’ombres et de lumières qui creusaient ses joues, élargissaient sa mâchoire, rendaient son profil plus acéré. L’enfant était mort en lui au cours des jours passés. Ce n’était plus le jeune homme qui se prenait les pieds l’un dans l’autre et souriait de travers.