Stephenie Meyer

Il n’était pas mon Jacob, même s’il pouvait l’être. Ses traits m’étaient familiers, je les aimais. De bien des façons d’ailleurs, e l’aimais. Il était mon réconfort, le port où m’encrer. En cet instant, j’étais en mesure de choisir qu’il fût à moi. Alice était revenue, certes – cela ne changeait rien. Mon véritable amour, je l’avais perdu à jamais. Mon prince ne réapparaîtrait pas pour m’embrasser et me sortir de mon sommeil enchanté. Je n’étais d’ailleurs pas une princesse. Que disait le protocole des contes de fées à propos des autres baisers ? De ceux qui, d’ordinaire, ne brisaient pas les envoûtements ? Ce serait peut-être plus facile : tenir sa main, sentir son bras autour de moi. Ce serait peut-être agréable. Ça n’aurait peut-être pas l’air d’une trahison. Et puis, qui trahissais-je, sinon moi- même ?