Steve Sem-Sandberg

Le froid était tel, durant ces mois d'hiver, que Martin devait rompre la glace dans le puits avant de pouvoir tirer l'eau. A quatre pattes, Véra s'efforçait de nettoyer le sol, tout au moins sommairement, mais ses mains enflaient et s'engourdissaient au contact de l'eau glacée. On avait pendu un fil pour étendre le linge entre le tuyau de la cuisinière et la porte du cabinet de Maman mais les vêtements ne séchaient guère et on avait beau alimenter le feu, le froid s'engouffrait quand même et vous pénétrait jusqu'aux os.
Les douleurs dans ses articulations devenaient alors insupportables. Pourtant, bien plus que le froid et l'humidité, c'était la faim qui transformait la vie en un lent supplice. Couverts d'œdèmes, le ventre, les poignets et les chevilles se boursouflaient et les articulations étaient pesantes, sans force. C'était toujours la même soupe claire à l'odeur d'ammoniaque et, au bout de plusieurs jours à ce régime, la lassitude laissait place au vertige et le vertige à une sorte d'obsession. Chaque heure, chaque minute qui passait enfonçait un peu plus cette idée fixe dans le cerveau de Véra : manger.