Steven Price

Il détestait Londres. Ses rues pavées étaient d’une saleté repoussante même aux yeux d’un homme dont la saleté était le métier, capable de rester planqué pendant des heures dans les chiottes d’un bordel, son colt a la main, en attendant que le salopard qu’il traquait pointe le bout de son nez. Il n’avait pas aperçu la moindre verdure depuis un mois en dehors des rameaux de houx en provenance d’une campagne qu’il était incapable d’imaginer. A Noël il avait vu des miséreux en haillons se jeter en plein jour sur un homme pour le dépouiller. Le jour de l’an il avait vu une femme tabasser une gamine qui vendait du cresson parce que la petite avait taché ses dentelles. Une pourriture particulière creusait son chemin à Londres, plus ancienne et plus violente que tout ce qu’il avait connu à Chicago.
Il ne représentait pas la loi. Mais cela n’avait aucune importance. En Amérique, le moindre voleur le redoutait. Pour sa part, il ne redoutait personne dans le cercle des vivants. Et de celui des morts un seul homme lui inspirait de la crainte et cet homme était son père.