Sunil Yapa

C’est un son rythmé. Semblable aux vagues de l’océan qui se brisent sur une plage, à des salves de canon qui détruisent une citadelle du monde mercantile et, en entendant cela, il se baisse pour nouer ses lacets, un sourire diabolique aux lèvres.
Le fond de son cœur – il se l’imagine parfois, après avoir fumé : une lune en orbite autour d’une planète désolée ; un satellite qui attend une transmission venue de cette surface autrefois lumineuse où des milliards d’êtres ont vécu et péri, l’histoire de leur anéantissement écrite en lettres d’acier tordu ; de la cendre balayant les habitations comme une neige collante et aveuglante.