Sylvain Coher

Les allonges de l’Empereur retombent et le reste suit morceau par morceau. Faut vouloir vivre et faut savoir mourir, brame-t-il en aparté, nous sommes les fruits de la mer et pourtant nous becquetons la poiscaille – la boucle est bien nouée.
La viande morte s’interdit de geindre en calinotades, la bidoche aura jamais ni visage ni sépulcre, non, d’abord c’est goûteux, parbleu, mais après ça cocotte pire qu’une calotte de tortue au cagnard. Ce que tu as perdu, nul te le rendra. La garce est cannée, bientôt elle va gonfler en baudruche et pourrir de partout, et ce sera gâcher le frichti puisqu’elle servira plus à personne.
Il marque une pause, le bosco du Ghost. Il sait qu’il suffirait d’un mot pour qu’on déferle au taïaut sur le gosse. L’incident serait clos, on pourrait enfin passer à autre chose.
Mais l’Empereur savoure son baratin comme une bouchée d’épaule confite, il rognonne, dégoise en fine gueule et catéchise en trémolant sur la mer sainte qui nous supporte depuis si longtemps. Nous sommes seuls contre les démons inondeurs et quoi qu’on dise, leur cruauté reste sans égale. Les ceusses qui ont fait grimper la flotte jusqu’au ciel voulaient guère qu’on survive, pardi, ni branchies ni nageoires pour nous autres, saumons solubles dans la saumure. On nous a retiré la viande ? Eh bien nous la fabriquons nous-mêmes et d’où qu’elle vienne, foutrebleu, nous l’engloutirons.
Demande un peu aux crabes.
S’ils font les difficiles.