Sylvain Fanet

Enfant, j'avais passé de nombreuses vacances à la montagne. La silhouette de ces chaînes en hiver, les contours, les surplombs, les arêtes, le mystère et la sensualité de ces pics. Souvent, nous marchions dans la neige, chaussés de raquettes. Le soleil inondait l'espace, des bouquetins se laissaient entrevoir au détour d'un vallon. Plus rarement un aigle survolait les falaises, les ailes parfaitement déployées. Son vol était interminable, d'une fascinante lenteur. Nous montions durant des heures, la vie s'amplifiait en même temps qu'elle me semblait ralentir. Des nuages s'accrochaient aux sommets puis se dissipaient, plus bas. Les skieurs descendaient les pistes tels des insectes aux trajectoires impertinentes.