Sylvie Desrosiers

Depuis, pas un matin, pendant que je me regarde dans le miroir en tirant sur la peau de mes joues pour voir de quoi j’aurais l’air après un lifting, où je ne me demande si je dois refaire ma vie, me réincarner en chien ou en finir tout doucement avant de devenir un poids pour la société. Puis, je pars travailler. Mais pas aujourd’hui. Depuis mes vingt-huit ans, le jour de mon anniversaire, je prends congé et sors m’acheter un cadeau, quelque chose dont je n’ai surtout pas besoin ; il y a eu bien des années où c’était le seul cadeau que je recevais, c’est pourquoi j’en ai fait une habitude. Une paire de souliers hors de prix, ça console toujours. Mais en ce soir de janvier, vraie calamité climatique avec une de ces pluies verglaçantes comme le Québécois moyen les déteste, on m’organise un party, ce qui prouve que j’ai encore des amis. Bien qu’ils m’aient oubliée l’année dernière, mais je mets cette indélicatesse sur le dos de nos Alzheimer naissants.