Sylvie Lopez

Je sens ma haine enfler, ça faisait longtemps que je n'avais pas ressenti ce goût amer, hors de question que je dorme, j'ai envie d'éclater les murs, les portes et il n'y a qu'en m’extirpant de cet appart que j'arriverai à me calmer.

Et je pars en courant, il ne verra pas mes larmes glisser en abondance sur mes joues rosies ni mes doigts caresser le souvenir de ses lèvres sur les miennes.

Je comprenais son impatience, la journée lui avait semblé interminable. Typhaine avait passé deux heures d’attente dans une salle bondée de contribuables négociant âprement un délai de paiement ou effectuant un règlement avec une contrariété apparente. Puis après avoir avalé un menu dans un fast-food crasseux, elle était repartie arpenter au hasard les allées d’une librairie.
C’était imparable, elle se faisait berner à chaque fois. Il était là, dans un rayon, sur une table ou une étagère, elle l’apercevait, faisait un pas en arrière, s’en saisissait, s’attardait sur quelques pages, juste pour se convaincre qu’elle n’était pas vraiment intéressée, pour finalement le payer et l’emporter…
Enfin dans sa chambre, elle posa avec soin le livre près de son lit sur le dessus de la pile à lire qui en contenait déjà dix-sept, retira ses ballerines, puis son corset similicuir, libérant ses seins de cette entrave factice. Elle ôta le caraco de coton blanc qui les recouvrait et fit glisser à ses pieds sa jupe sirène mi-longue noire.
Presque nue devant sa glace, elle se mit à considérer rapidement son corps en cours de cicatrisation.

J'ai enfin saisi qui elle est, j'ai l'impression qu'elle est une vieille âme. J'ai beaucoup à apprendre d'elle sur la souffrance et le don de soi-même. Je suis à la fois son mal et son bien et cette dernière mission est la plus essentielle pour moi.

La vie est belle et elle fonce sur moi comme un soleil d'été.

Il n’y avait pas de hasard, seulement des rendez-vous, qui sèment le trouble et redéfinissent le futur.

J’étais prêt à ressentir de la douleur physique, de l’appréhension, de l’abattement avant l’espoir, si sa main prenait la mienne et ne la lâchait plus.

Combien de fois avais-je rêvé que je faisais l’amour à un paquet de chair ensanglanté ?

La mort, cette sale pute putride, était de retour et rôdait autour de nous