Sylvie Poillevé

Mais, de jour en jour,
le nuage gris est plus gros, plus lourd.
De jour en jour en jour, à chacun de ses pas,
Célestin est de plus en plus courbé,
comme si son sac était trop lourd à porter.
Un matin, en ramassant un chagrin à pois,
il se met lui aussi à pleurer, pleurer,
sans pouvoir s'arrêter.