T. J. Klune

— J’ai peut-être écrit une ode à son pénis en pentamètres iambiques qui se poursuit sur quarante-sept strophes, admis-je. Je me sens mieux maintenant que je l’ai dit à voix haute.

— Évidemment, tu as écrit ce genre de choses, soupira Morgan.

— Vous savez que pénis ne rime pas avec autant de mots qu’on pourrait le penser ? C’est une leçon que j’ai apprise bien trop tard.

— Étrangement, je ne passe pas mon temps à essayer de trouver des mots qui riment avec pénis.

— Waouh, m’exclamai-je. Vous avez mis beaucoup de dédain dans une phrase si courte. J’aimerais pouvoir le faire.

— Ça vient avec mon expérience récente, répliqua-t-il sèchement.

— J’y arriverai, j’en suis sûr.

— Je n’en ai aucun doute.