Theresa Fernandes

Prologue
Sur la plage, non loin de leur bungalow, ils attendent, prêts. Pas de réversion possible maintenant. Un peu anxieux, il la complimente sur sa robe. Tout de blanc vêtu, le prêtre maya installe un autel sur une table. Il place l’encens, un bouquet de fleurs blanches, et des offrandes. Un agencement particulier, un élément à chaque coin. Tout lui semble irréel... Avec un bâton, il trace un cercle sur le sable et leur demande de pénétrer à l’intérieur. Ils obéissent intimidés. Face à eux il pointe le ciel d’où provient l’énergie cosmique, la Terre Mère sous leurs pieds, le Nord, le Sud, l’Est, l’Ouest, et les quatre vents. Elle fronce les sourcils et se détache de la voix devenue monocorde...

Prologue
Sur la plage, non loin de leur bungalow, ils attendent, prêts. Pas de réversion possible maintenant. Un peu anxieux, il la complimente sur sa robe. Tout de blanc vêtu, le prêtre maya installe un autel sur une table. Il place l’encens, un bouquet de fleurs blanches, et des offrandes. Un agencement particulier, un élément à chaque coin. Tout lui semble irréel... Avec un bâton, il trace un cercle sur le sable et leur demande de pénétrer à l’intérieur. Ils obéissent intimidés.

« Elle a honte. Honte d’avoir été faible, honte d’avoir cédé, honte d’être dans cet état. Honte de tout. »

Recyclées les pensées, les croyances, les émotions, les actions avortées, les peurs. Épanouies les douleurs, les souffrances, au profit de la joie immanente et profonde d’être vivant.

La confiance c'est pour les gourous. Nada mas.