L’écriture,
le trou de serrure
d’une porte invisible
entre soi et l’autre.
On ignore de quel côté on se trouve
quand on y jette l’œil.
On croit le savoir sinon.
Il n’y a pas de clé.
Il ne resterait que ça, une note
qui s’étire sous un archet
à la première lueur, s’élève
et va rejoindre le silence des planètes, là
où il n’y a pas de tympans sensibles aux élans humains
mais là d’où l’écho muet revient, réveille
le sentiment d’appartenance à l’immensité
et à chez nous, la Terre, lieu fertile
à l’homme et à la femme
et à leur dure et douce musique.
Que ça aurait valu la peine.
La couleur
vit dans la lumière
non dans l’objet, le paysage ou l’animé
ne servent que de faire-valoir,
de là l’impression d’étrangeté
dans les yeux des amoureux se voit l’amour
mais l’amour n’y loge pas.