Thomas Mullen

Tout en marchant le nez en l'air, Daniel remarqua que la plupart des poteaux de rue étaient coiffés de couvre-chefs. Un melon gris sur le panneau de signalisation à l'angle de Jupiter et de Pierce. Un peu plus loin, la casquette à carreaux d'un chauffeur, accrochée à un arrêt de bus. Un feutre noir perché en haut d'un poteau téléphonique sur Courtland Street.
A l'intersection de Peachtree et d'Auburn, il aperçut une casquette bleue de facteur. Il tira sur la manche de sa mère. Regarde, m'man, la casquette de papa !. Il ne comprit pas pourquoi son visage s'était soudain pétrifié. Il ne comprit pas non plus pourquoi elle serra sa main à la broyer ni pourquoi elle ordonna d'une voix dure : Dépêchez vous et surtout taisez-vous.
Jamais Daniel n'oublierait ces chapeaux. Plus grand, il apprit que les couvre-chefs accrochés en guise de trophées avaient appartenu aux hommes lynchés par les Blancs déchaînés. Pareil aux sauvages qui placent les têtes de leurs ennemis sur des piques, en pâture aux vautours.
La casquette bleue n'était pas celle de son père. Elle aurait pu l'être.