Thomas Vinau

Il y a quelque chose qui brûle qui n’est pas le jour. Il y a quelque chose qui naît dans les langes souillés du monde. Là où la terre et le ciel ont fait leur petite affaire. Une flamme sans lumière. Saisie dans le sang. Forgée de rosée. Glaireux et sublime. Puis un cri arrive. Le premier souffle est un premier cri. La douleur est une couverture. La caresse une morsure. Le temps quelque part en bas commence sa grouillance. L’eau pleine de sang de l’aurore. L’eau du bain sale. On nous a jetés là. Rats sans poils. Cauchemars à chair rose frissonnant déjà de perpétuelle perte. On nous a jetés là. A vos pieds. Nos pères ont dévoré nos mères. Nous sommes un élevage de vers pour la soie de vos gilets. Vous nous élevez comme de la viande. Vous suçotez notre jus noir pour une nouvelle couche de graisse. Nous sommes le détail de la farce. Je connais le bruit que font vos bouches lorsque vous nous mâchez. Je connais vos mensonges. Des couches et des couches de graisse. Un oignon de saindoux suant. Une charogne qui se digère. Même les porcs n’en font pas autant. Dans l’auge nous pataugeons. Et quoi? Votre guerre. Votre champ. Votre messe. Votre progrès, votre empereur, votre république. Rien n’est à nous à part le vent dans les ventres et le noir dans les dents. Nos enfants viendront au monde avec des canines plein la gueule. Nous avons faim et c’est vous que nous mangerons.